O gato olha para a águia. Ambos podem ser predadores. Mas apenas se olham, na distância. A águia, pesada e leve, inocente e culpada. O gato, veloz e atento, ligeiro e profundo.

Está chovendo e eis que se encontram no meio da noite. Não conversam por palavras, mas ficam tentando ser escutados. Como se falassem baixinho e não houvesse mais nada na noite além de suas presenças....

Eu e os meus trocados somos capazes de muitas coisas, até de nos livrar de tudo, absolutamente tudo, que é supérfluo.

Nós não temos pressa, porque nada temos além de nós mesmos, então também nada está prestes a desabar se não sairmos correndo feito loucos em defesa do que quer que seja.

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Ela fazia várias coisas para somente depois merecer o café. Tinha que terminar a louça todos os dias, porque não aguentava ver nada acumulando. Tinha que limpar tudo que insistia em sair do lugar.

O café era o gole de vida, era o momento em que a liberdade lhe permitia um prazer literário e profundo. O gole de alívio, de agradecimento, de prazer, de sentir-se em casa, de liberdade...