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por Rafael Bezerra Simão · Pacatuba (CE) · 8/2/2012 13:58 · nenhum comentário · restam 21h de votação |
As Pessoas
Os fantasmas que assombram minha vida,
Não vêm eles do inferno;
Talvez venham do céu.
Mas acho que moram comigo,
Dormem comigo,
Comem comigo,
Devoram-me.
Amam-me por um segundo
E no resto da eternidade,
Nutrem-me de um ódio que não consigo ler.
Os fantasmas que assombram minha vida,
Talvez sejam as baratas que surgem na parede rubra
E me impedem por cinco...
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por Francisco do Ermo · Botucatu (SP) · 8/2/2012 16:40 · nenhum comentário · restam 24h de votação |
Das horas de um funcionário público
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por Gilberto Felinto neto · Santa Isabel do Pará (PA) · 8/2/2012 22:52 · nenhum comentário · restam 30h de votação |
O grito coagula e sangra o silêncio...
para pensar a relação a dois de forma mais leve.
e pensei um poema que não fiz, foi mais forte que eu e minha vontade de escrever a sua lembrança; então sentei sob a sombra da árvore (era verão e fazia muito calor, o céu azul me servia de cenário aos desejos de te escrever), acendi um cigarro e desenhei seu rosto e seu corpo com a fumaça. mas tudo se desvanecia com rapidez, joguei
fora o cigarro e com os dedos me pus a compor...
tenho pressa de você
pressa de subir aos picos mais altos que os sentimentos oferecem
de chegar perto do céu e gritar bem alto:
ei, você aí embaixo, eu encontrei a felicidade
sim
é verdade
tenho pressa de você
pressa de correr antes mesmo de andar
de correr com as pernas dos desejos
por sob uma chuva torrencial
de sentimentos
daquelas que nos molham inteiro de sensações
como...
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por Víctor Lemes · Louveira (SP) · 9/2/2012 10:51 · nenhum comentário · restam 42h de votação |
Mais um dia de trabalho como educador.
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por Alex Ferraz Rosa · São Paulo (SP) · 9/2/2012 14:28 · nenhum comentário · restam 46h de votação |
Embaixo da mesa ele ficava. Acordava, a mãe lhe dava sua mamadeira, mingal de Maisena. Ele arrastava de bunda pra debaixo da mesa. O mundo dividido em quatro. De um lado os quartos, do outro a sala, uma parede a direita, e no fundo o quintal. Sua mãe pegava ele no colo e colocava no batente da porta. Algo lhe acontecia, um medo, suas mãozinhas lhe puxava pra dentro, um suor gelado...
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De todos os fogos, o fogo (entrevista com Ana Paula Maia)
